Los últimos días de Antonio Machado

Tenía que recordar al poeta que me ha enseñado, me ha dado una sabiduría que aún no logro aprehender pero que me acompaña con su palabra siempre tranquila. Sí Antonio. Como tú, como ustedes, sabemos que "no hay camino, se hace camino al andar."




LOS ULTIMOS DIAS DE ANTONIO MACHADO.
ROLANDO SALAS CABRERA

¿Y ha de morir contigo el mundo tuyo,
la vieja vida en orden tuyo y nuevo?
¿Los yunques y crisoles de tu alma
trabajan para el polvo y para el viento?
El 22 de febrero de 1939, hace exactamente setenta años, cerró sus ojos para siempre el poeta Antonio Machado en una modesta pensión del pueblo de Colliure, cercano a la frontera de Francia con España.
Eran los últimos días de la Guerra civil y ya las fuerzas franquistas entraban en Cataluña en gloria y majestad. Machado y parte de su familia, entre ellos, su madre Ana Ruiz, su hermano José y su cuñada, huían al exilio de Francia, intentando escapar de la represión, y tal vez de la muerte, a manos de los triunfadores.
El poeta sevillano, autor de libros tan sentidos como Soledades, Galerías y otros poemas y Campos de Castilla, entre otros, y uno de los poetas más importantes en lengua castellana en el siglo XX, murió en el pueblo francés, apenas traspasada la frontera.

Su vida y su obra han sido reseñadas en muchos libros, sobre todo a partir de la llegada de la democracia a España. Y hoy se le considera, un símbolo de la poesía española contemporánea.
Su obra estuvo marcada por todo lo que fue el fin de siglo en Europa y especialmente en España, donde la realidad histórica fue la pérdida por parte de este país, con la guerra de Cuba, de todas las colonias americanas. Nació una generación de poetas, intelectuales y pensadores conocida como la Generación del 98 y Antonio Machado ha sido uno de sus mayores representantes. Pero su poesía y pensamiento filosófico trasciende el sentir de esa España derrotada. El poeta había estudiado en aquel centro educativo que fue la Institución Libre de Enseñanza, y se había formado intelectualmente en los valores de la democracia, la libertad, la tolerancia y la justicia.
Y como profesor de Instituto siempre transmitió a sus alumnos estos valores humanistas.
En cuanto a su vida, podemos reseñar sus viajes a Paris, donde conoció y fue amigo de los grandes poetas de la época. Su estancia en Baeza y luego en Soria, donde contrajo matrimonio con Leonor Izquierdo, una joven de catorce años quien falleció a los dos años de casados; la pena enorme al perder al ser amado y su compromiso desde el primer momento con la República española.
Y su amor en la edad madura por Giomar, la amada misteriosa a quien inmortalizó en las bellas Canciones a Giomar. Con el tiempo, muchos años después, supimos por la propia musa del poeta, que Giomar era en realidad la escritora Pilar de Valderrama.

Ahora en el crudo invierno del treinta y nueve, Antonio Machado huía del fascismo como tantos miles de españoles. Bajo el frío, la lluvia, y sobre todo bajo el peso de la derrota, el poeta y su familia, entre ellos, su anciana madre, que casi no podía caminar,
Machado había comenzado su éxodo, huyendo de la brutalidad fascista que avanzaba invadiendo las tierras de Castilla. De Madrid decidió, siempre junto a su familia, huir a Valencia, donde se había instalado el que sería el último gobierno de la República. Se estableció en Rocafort en el año 1938, pero la situación de la guerra se hacía cada vez más crítica.
Las tropas franquistas avanzaban y miles de fugitivos decidían huir a Barcelona.
Así en el mes de Abril de 1938 se instalan en la ciudad condal y Machado trabaja colaborando en los periódicos: La Vanguardia y en Hora de España.
Pero en Enero del 39, la caída de Barcelona es inminente. Y el poeta y su familia deciden viajar a Francia.
Antonio Machado había declarado desde el principio su adhesión a la República, al gobierno constitucional y a la democracia. Por tanto se había convertido, como tantos intelectuales de la época, en un peligroso enemigo de los sublevados. Ya era quemante lo sucedido con el poeta García Lorca, asesinado en Granada. La muerte de Federico había conmocionado no sólo a España sino al mundo entero. La brutalidad del franquismo era tal, que habían asesinado a un poeta, que ni siquiera era militante de alguna organización política, y que no se había destacado en ningún sentido en el ámbito político. En el caso de Antonio Machado, el peligro era mayor, pues él sí, se había posicionado desde el principio por la República y todo el proceso democrático que se intentaba en España.
El 22 de Enero el poeta y su familia son evacuados de Barcelona en dirección a la frontera. Viajan en el auto de un médico amigo. Llegan el día 27 a una casa en las afueras de Figueres. Allí se encuentran con otros intelectuales y personas del arte y la cultura que también huyen a Francia. Entre ellos el escritor Corpus Varga, amigo de Machado. El día 28 unas ambulancias los trasladan, pero no pueden acercarse a la frontera, y los fugitivos deben continuar el camino a pie. Es un invierno muy frío y cae una lluvia incesante. La madre de Machado no puede seguir caminando y Corpus Varga la transporta en sus brazos. Antonio, enfermo del corazón y asmático, camina con dificultad. Ya por la noche cruzan la frontera francesa, pero tienen que guarecerse en un vagón de ferrocarril en donde pasan toda la noche. Al día siguiente toman contacto con el Comité de apoyo a los intelectuales españoles en el cual participan personas de la cultura y de la política, franceses y españoles. Existe la posibilidad de que los trasladen a Paris, incluso se piensa la posibilidad de viajar a Rusia, pero el estado de Antonio y de su madre es tan lamentable que el propio poeta desiste de la idea.
Por tanto acuerdan alojarse en un hotel del pequeño pueblo pesquero de Colliure.
Ante el agobio económico de la familia Machado que no disponía de dinero (sólo tenían algo de dinero republicano que ya no tenía valor alguno) uno de los amigos les presta una cantidad suficiente para solucionar el pago del hotel.
Allí Antonio Machado escribe su última carta, esta vez dirigida a su amigo José Bergamín en la cual le agradece la ayuda que éste le ha brindado y comenta su idea de establecerse en Francia y encontrar un trabajo con el cual pueda mantenerse él y su madre.
Pero ya su destino estaba decidido. Con gran dificultad y lento andar, Machado caminó apoyado en su bastón desde la Estación de trenes hasta el hotel de Madame Quintana. Durante esos días en pocas ocasiones abandonó el hotel. A veces solía por las tardes acercarse hasta el pequeño puerto pesquero en compañía de su hermano José y se quedaba largo rato contemplando el mar.
Sus últimos días de vida, se le vio agitado y ya no podía levantarse del lecho. Falleció el día 22 de febrero. En el bolsillo de su chaqueta, su hermano encontró un trozo de papel con un poema que él, tiempo atrás, había escrito a su amada Giomar:
Y te daré mi canción./ Se canta lo que se pierde./Como un papagayo verde/
que la diga en tu balcón.
En otro papel un verso escrito. El último:
Estos días azules y este sol de la infancia.
22 de febrero del 2009
.

Para Galvarino en sus risas y sus penas.

A tu escrito traigo un comentario en verso, que ya estaba compuesto hace años... parece que te esperaba.


TARDE DE OTOÑO

Nacen en verdes profundos
para morir como encendida espuma,
las olas, en esta tarde de otoño.
El sol tras las nubes,
se prende fogoso en sus perfiles
y arroja un río de fuego
sobre los montes.

Contemplo tal derroche de belleza
mientras el viento, juguetón e irreverente,
despeina mis canas.

Doy gracias por haber vivido
a pesar del dolor,
y por poder restañar las heridas
con la hermosura de la existencia.

Hay un sentido:
llegar a formar parte
de tan singular conjunción:
sol, cielo, mar y viento,
y enmudecer con la noche.

M.R.Comas (noviembre del 2.000)

Algo sobre el Tarot. Dos

Algo sobre el tarot .Dos .

Los comentarios me estimulan a continuar con el tema .Puedo darme cuenta ,también , de la amistad que surge entre los contertulios del café y del deseo generoso , desinhibido de compartir vivencias .Estoy admirado y envidioso por la cualidad de la que yo carezco ,cual es la intuición .Justamente no leo las cartas del Tarot por esa carencia .

Mi interés por el tema es más bien histórico , cultural .Para ordenar mis ideas y espero que muchas sean aceptadas , me refiero ahora a los Arcanos Mayores .

La palabra Tarot proviene , probablemente ,de las egipcias Tar = sendero y Ro = real , pues explican que a través de las cartas se logra conocer el camino .

Las prácticas adivinatorias eran muy usadas en la antigüedad .Los griegos usaban el oráculo .Las sacerdotisas a través de humos e inciensos , profetizaban . Eran prácticas permitidas .

En los períodos de gobiernos represivos ,dictatoriales ,los pensadores disidentes , ocultan sus conocimientos ,los representan mediante símbolos (esoterismo) ; crean escuelas para transmitirlos a gentes confiables a los que someten a pruebas ( iniciados ). Son escuelas ocultistas como la pitagórica y la socrática . No se explica de otra manera ,el porqué Sócrates fue condenado a beber la cicuta.

En la E. Media , la Inquisición obliga a los disidentes a la práctica ocultista , por los castigos destinados a los herejes. En el mismo clero surgen pensadores como el abate Constant ,que escribe con el seudónimo de Eliphas Levi.

Los símbolos originan las cartas .Por lo tanto el Tarot es una escuela iniciática ,que fue divulgada ,como práctica de juego de naipes ,por gitanos en el Sur de Francia ,en el siglo XVI . Con la separación de la iglesia del Estado en Europa ,ya con el Renacimiento , salen a la luz pública escuelas del conocimiento ocultista como los Rosacruces y la Masonería ,llenas , también de simbología.

Se debe dilucidar ,entonces ,qué representan los Arcanos Mayores , cuando y cómo se aplican en el consultante ,para esclarecer sus problemas y entregarle una visión de futuro .Es un asunto bravo y espinudo que pretendo abordar ahora .

Las escuelas esotéricas , la psicología actual ,nos entregan las llaves para comprender el Tarot y los arcanos mayores .

Seis es el número clave .En el desarrollo biosíquico , la infancia , la niñez ,la adolescencia suman dieciocho años .Doce por duplicación son los signos zodiacales adosados a los doce meses del año .Los seis chakras anteriores y los seis espinales son la rueda evolutiva del ser etérico .

Pero las etapas evolutivas no son procesos compactos .Tienen la característica de ciclos , de ondas .Por lo tanto son tres las fases de cada período sexenal :

1.- El de ascenso , iniciación ,estudio ,adviento .

2.- el de cima ,accesis o meseta durante el cual el sujeto se mantiene en equilibrio dinámico ,tiene el control ,pese a las turbulencias internas y externas y al arrastre de enfermedades ,porque usa el poder espiritual y mental . Hay aquí dominio y poder . Como el ser humano no vive aislado ,se coincide en este viaje con “la amiga del alma”, con “el único y eterno amor” , o con el amante. Son cuatro años aprox.

3.-La fase de declinación , caída, descenso ,depresión de aprox. Un año .

Los arcanos mayores se adscriben a estas fases y debieran aparecer presentes , en la primera : el mago, la sacerdotisa ,el ermitaño, el colgado , la estrella , la fuerza y la templanza .

En la segunda fase: la emperatriz ,el emperador , el papa ,la rueda de la fortuna ,el diablo ,los enamorados , la luna , el sol , el mundo .

En la última :el carro ,la justicia , el juicio ,la torre , la muerte .

Aparte aparece la carta de El Loco , que según mi punto de vista, representa la fuerza sexual , la libido. Es el combustible que se gasta especialmente, en la primera fase llamada de ascenso .

Dejo este análisis personal , para la conversación en el café . Enrique .

Las risas y las penas

Leonor, cielo! Es que no me vas a poner ni una copa de vino? Trae dos para beber con Amadeo. Levanta esa casa hermano! Qué sucede ahora? Aparte de que este Werner seguro que no le paga hace ya meses. Con la excusa de la crisis....! Gracias Leonor, estás preciosa como siempre! Eso necesitabas, que te dijera un piropo, ahora te sonríes, pícara! Vamos a brindar hermano por las tristezas. Sí, por las penas, porque lo triste es bello. Puede ser bello. Y porque es casi nuestro estado natural. Hay gente que aleja las penas como si fueran moscardones que los van a picar. Yo las arrullo. Las cobijo aquí, en un riconcito del corazón y las dejo que lloren, que lloren ríos de tinta y de recuerdos, Y de carencias y de silencios. Y usted hermano lo hace con la música. Cada vez que advierto sus manos interpretando a Chopin, sé que está acariciando los sueños rotos del tísico de Mallorca, del exiliado polaco que no cabía en los salones de la burguesía parisien.
Leonor me cuenta cosas del presente hermano. De gente que llega `por el Café. Que pasa y no pasa. Que se asoma. Y nuestras amigas andan con una risa en el cuerpo que a uno le da ternura, y a veces hasta lo excitan. Son risas frescas. El contrapunto de nuestras voces tristes.
Siempre fueron las mujeres quienes trajeron la alegría. Por eso el mundo aún permanece. Porque en la cueva, húmeda, obscura, amontonados todos para darse calor, de repente una mujer reía. Y era una cascada de agua fresca, de remolino que le iba subiendo a los hombres por las entrañas.
Salud hermano. Perdóneme, que estoy diciendo tonterías.

Marinera

Diré como los toreros en la plaza antes de entrar a matar: "Va por ustedes". No se enfaden que a mí los toros tampoco me gustan. jajajajaja

MARINERA

Quisiera ser una barca,
mecida sobre las olas,
con una quilla profunda
hundida en el verde sombra.

Quisiera ser una barca,
con unas velas muy altas,
y cuando el viento soplara,
sonaran como cien flautas.

Quisiera ser una barca,
con su bandera de gloria,
para llevarte a buen puerto
y me llamaras tu novia.

M.R.Comas (en un verano lejano)

El Festival de Viña del mar

Hojeando electronicamente La Nación de Chile me encuentro con este artículo. La verdad es nunca me gustó el Festival de Viña. Es muy viejo y por allí ha pasado desde Julito Iglesias hasta mi amado Joan Manuel Serrat. Pero la verdad es que además del "glamour" el evento es tan mediocre como los que se realizan por esta vieja Europa.



EL FESTIVAL DE VIÑA DEL MAR

En este Shile mediocre que habitamos, donde la verdadera cultura se ha convertido en un concepto marginal pero que es usado especialmente por la industria de la basura, léase industria de la idiotez televisiva, para seguir llenando a la población de estulticia (necedad) se ha hecho cargo sin control gubernamental alguno del Festival Internacional de la Canción de Viña del Mar.
Leo: "Cada vestido de la animadora de este festival cuesta entre 1,8 y 2,5 millones de pesos. Se destinan dos diseños para cada noche: ¿Marcas? Valentino, Giorgio Armani, Karl Lagerfeld y Ferreti". Son súper sencillos, aduce la dueña de la tienda que los vende. O sea, ¿son seis noches? Por dos vestidos por jornada, igual doce vestidos, a una media de dos millones cada uno: 24 millones de pesos. Hay también algunos que ostentan anillos engarzados con diamantes negros, relojes Cartier y zapatos Balenciaga de un millón 200 mil pesos.
La feria de vanidades en que se ha convertido este incendio de la estupidez humana es la maldita realidad y la verdad imperante en la superficialidad de los espectáculos ofrecidos por la parrilla cultural de la televisión shilena, que empobrece cada vez más el alma nacional, como dice Gastón Soublette en el suplemento "Artes y Letras". Y yo agrego, que emporquece la existencia de los ciudadanos. A esta tanda, a esta sinrazón se suman en su divulgación todas las señales, incluyendo al canal de todos los chilenos y lleva el tambor mayor aquel que pertenece a los que se creen dueños de la moralidad en el mundo.
Todos estos vacíos de inteligencia ocurren en el mentiroso Festival Internacional de la Canción de Viña del Mar en el que, ciertamente, la cosa musical importa un bledo y muchos de los integrantes del jurado no distinguen una melodía de un rebuzno y, apenas y con suerte, aprendieron a solfear en la básica. Y toda esta enajenación, bien cubierta por la prensa, que alberga a personajillos con problemas pasados por narcotráfico y vidas oscuras, funciona a poco trecho de los cerros de Valparaíso y de sus quebradas, donde la miseria se ha entronizado y sus habitantes se desvanecen entre la desolación, el hambre, la desesperanza y la falta de oportunidades.
A la Ilustre (notable) Municipalidad que organiza toda esta hinchazón de frivolidad, a los auspiciadores que "avivan la cueca" municipal sólo para agrandar sus ganancias y quienes se prestan como jurados, les importa otro bledo que en el entorno de su semana de vaciedad espiritual exista esta gente con desesperanza y piensen por un rato siquiera que toda esta cáscara desaparecerá y que esta ufanía y derroche sin sentido al día siguiente de su término habrá pasado sin dejar rastro. Y seguiremos chapoteando en la misma inmundicia.
Heráclito decía: "El agua de mar es pura e impura. Pura y saludable para los peces e impura para el hombre". Tan impura y triste como la cultura que inunda a este pequeño país que habitamos.
Articulo de la Nación. 24 de Febrero del 2007.

UNO

- Verá usted: dicen que salió del mar. Apareció de pronto en el pueblo sin que nadie supiera de donde venía ni cómo llegó hasta aquí. Como hacen los cangrejos ermitaños, buscó cobijo y se alojó en una casa abandonada, una auténtica ruina que encontró en el olivar, donde duerme sobre un lecho de algas secas. No sonríe y habla poco, y de noche, como a las criaturas marinas, sólo le acompaña la luna.
Ya lo ve, delgado como una anguila, con el cráneo rasurado y calcinado de tanto sol, sol que no parece molestarle y del que nunca se cobija, usted lo puede comprobar, en pleno día se tumba sobre una piedra y no se quema. No, el calor no le molesta.
Se alimenta de pescado y pequeños crustáceos que él mismo se procura y sólo bebe agua del torrente, eso sí, pura y fresca. Va casi siempre descalzo, con el mismo y viejo pantalón sujeto a la cintura por una cuerda, y una camisa sin botones.
A veces le llaman para algún trabajo que se requiera fuerza, como varar algún barco viejo o descargar la pesca cuando es abundante, o cosas similares, pues es un puro nervio. Como un buey, agacha la cabeza, clava los talones en la arena y tira con el cuerpo tensado, poniendo todas sus energías.
Los niños de este pueblo son muy crueles, son auténticos verdugos para los que no conocen ni comprenden, y se divierten burlándose de él cuando lo ven. Cuando salen de la escuela se llegan hasta su casa y si no está, tiran piedras a su puerta o escriben algún insulto que él borrará en silencio. No saben los críos que se ríen de aquello que temen, la indigencia.

- Y ahí lo tiene, vestido como para una fiesta. Se ha cortado la melena, se ha afeitado, lleva un traje completo, con camisa y con chaqueta,... aunque mire cómo le queda, ¡cabría otro dentro! Se ha calzado y se ha calado un sombrero hasta las orejas. Lleva así junto a la cancela desde muy temprano, todo el día sin moverse, como una piedra embreada. Y claro, al principio la gente lo miraba y se reía, luego le hicieron mofa, y anocheciendo la plaza se fue quedando desierta. Pero al ver que continúa de la misma guisa, unos han vuelto a salir de sus casas y otros se asoman a las ventanas, pues ni el cura ni el alcalde han podido disuadirle, ni con amenazas ni con promesas, para que vuelva a su madriguera. Nadie sabe que le pasa, nadie entiende por qué tanta comedia.

Desde lejos miro al hombre. Tiene las piernas muy abiertas intentando afianzarse, los puños cerrados con fuerza y la mirada muy alta sobre las ventanas de los curiosos y sobre sus tejados, sin verlos. El silencio se hace pesado y denso como la niebla.
Inesperadamente me mira, luego baja la cabeza y doblando las rodillas cae sin fuerzas. Su sombrero rueda y su cara golpea sobre las piedras con crujir de huesos rotos. La sangre fluye empapando la tierra como una roja siembra. Por un momento todos quedan inmóviles, luego, poco a poco se acercan, para alejarse después con el espanto pintado en sus caras. El hombre está muerto.

Nadie pronuncia su nombre.
- ¿Cómo se llama? – pregunto.
Me miran, y nadie contesta.

M. R. Comas (Palma 1992. Corregido: 23-02-2009)

Sobre el compromiso con uno mismo.

"En todo acto de iniciativa hay una verdad elemental,el ignorarla mata un sinfin de ideas y de esplendidos planes.
En el preciso momento en que uno se compromete con uno mismo entonces la Providencia tambien se mueve.
Toda clase de cosas que vienen en ayuda de uno mismo empiezan a ocurrir, que de otra manera nunca hubieran sucedido.
Un torrente de acontecimientos surge de la decision,para favorecernos en todos los aspectos mas imprevistos, encuentros y ayuda material que hombre alguno jamas pudiera haber soñado que acudirian a su encuentro."

He aprendido con el respeto mas profundo, de una de las coplas de Goethe,que dice:
"Todo lo que puedes hacer o soñar que puedes...Comienzalo!!!!"

La determinacion tiene dentro de si,genio,poder y magia. W.N. Murray Expedicion De la Escocesa al Himalaya

Algo sobre el Tarot

(Enrique me envió al correo el siguiente texto, ya que todavía no sabe entrar al blog)


Primero: Laura muchas gracias por la invitación a participar en el blog del café Mozart .
Segundo: Para iniciar las consideraciones sobre el tema, debo decir que hay mucho de verdad en el dicho :”en el principio está el verbo “ . Cada uno tiene su verbo que le indica el camino y la conducta a seguir, la ocupación que será preferente .Además termina por entregarle una característica que será parte importante de la propia personalidad .

Creo que mi verbo es desvelar y su pariente más próximo es des-cubrir . Algún malicioso (a) , dirá que es desvestir. Este también .Pero a causa de mi frondoso calendario , mi ocupación es casi totalmente intelectual . Con los años y la experiencia van sumándose otros verbos como aclarar , dilucidar ,desmitificar y otros aún más ambiciosos .

Tercero : En el título está planteado el tema ,porque ,además de estar de moda , oculta una historia cultural . Por mucho de charlatanería , engaño y gitanismo que se asocia al Tarot ,hay en su consistencia ,más que en su práctica , un vislumbre de lo desconocido , un campo psíquico sutil , que no se puede despreciar .

Un primer acercamiento nos conduce a su manifestación material . Hay un juego de cartas o láminas ,quizás la más conocida es el Tarot de Marsella , llamadas Arcanos mayores numeradas del I al XXII , más la carta conocida como El Loco . Están además , las cartas mucho más conocidas por todos , cuales son las de la baraja española . Son llamadas arcanos menores y sus pintas son : el oro ,la copa , la espada y el basto . Los antiguos jugábamos con estas cartas a la brisca ,a la escoba , al monte etc.

Este naipe contiene los símbolos indiscutidos de la tríada del poder social . Están además de la familia real ,los símbolos que representan la estructura que sostiene a los gobiernos . Comienzo por los bastos .El basto es a la simple vista el garrote utilizado antes de las democracias como pena aflictiva .en muchas ocasiones con resultado de muerte como las penas capitales a saber : la cruz , la horca ,la guillotina . De vez en cuando el castigado al garrote tenía suerte (¿) .Era molido a palos pero sobrevivía para escapar a otra comunidad y continuar su vida de esclavo social . Está claro que los castigos y las penas son para aquellos que no cumplen con la constitución y las leyes ; con los edictos , los pronunciamientos ,los catecismos . En último término con las políticas públicas ; dicho en otra forma , con los lineamientos diseñados para encauzar la conducta social .

Sigo con la espada . Representa la dialéctica guerrera que en los antiguos períodos románticos del fair play , significaba “el lance” entre los caballeros por cuestiones de honor ,de faldas , de cuentas insolutas o de repartos inequitativos del botín .En los tiempos modernos y en los actuales ,la dialéctica guerrera entre naciones - dialéctica de disputantes enemigos – se resuelve por el intercambio de misiles , bombas de racimo . Eso es más o menos equitativo ,pero depende de la cantidad y de la calidad técnica de los artefactos guerreros . De todas maneras , el resultado es la muerte de los inocentes de aquí y de allá . A veces el combate es desigual . Por un lado aviones F.16 , con proyectiles teledirigidos . Por el otro las armas son piedras y cohetes para la risa del enemigo , dignos de un festival pirotécnico . El resultado es masacre y genocidio .

Continúo con el oro . La moneda ,el billete compra todo ; la voluntad se entrega ;la espalda se abisagra ; el cuerpo se prostituye . El oro llama al oro , La plata llama a la plata . . La doctrina de la ganancia siempre ,es el capitalismo . El lado más negativo del oro es la avaricia ,muy semejante al yo-yo del narcisista , del misógino , del misántropo , del anacoreta .

No se me olvidan las copas . Debieran ir siempre asociadas al oro .Equivalen al compartir , al gastar , al pasarlo bien , con la buena mesa , el buen trago . Este complemento del oro se practicaba antes , en sótanos , en escondidas tabernas . No es casualidad que las botellas se guarden en una “cava” . Por arriba transitaba la gente aburrida . Abajo en las tabernas las copas chocaban en los brindis , y se soltaban risas y carcajadas . Quizás si el resabio , el síndrome de pecado y de culpa que heredamos de nuestra educación cristiana . Que distinto era los festivales de Dionisios y sus bacantes , sin inhibiciones , en plena libertad. La misma soltura del demoníaco Fausto para deshonrar a las mujeres .

Espero que una breve ráfaga de lo dionisíaco y de lo fáustico , pase como una suave ironía por las puertas virtuales del café Mozart .

Enrique Darío .

Libros que sí cambian la vida.

Hoy, en "El pais" online, Manuel Rodriguez Rivero publica un artículo con este título, del que transcribo el primer párrafo:

"Siempre hubo libros capaces de cambiar la vida de sus lectores. Si no hubieran existido, habrían tenido menos trabajo los censores, centenares de bibliotecas reducidas a cenizas seguirían almacenando memoria y saber, no se habría creado el siempre tentador Index librorum prohibitorum et expurgatorum, y la lectura no habría sido considerada actividad sospechosa por todos cuantos han recelado de la libertad de los demás".

Habla de sus lecturas infantiles y juveniles, y a mí me surgió el pensamiento de si algún libro pudo cambiar mi vida, marcarme un sendero, mostrarme un horizonte nuevo... creo que no, ninguno tuvo tanto poder. El artículo me ha servido para recordar, y llegar al convencimiento de que hay libros que recuerdo y libros que he olvidado, y quiero creer que aquellos que recuerdo sí dejaron su huella en mi vida.

De mi primera adolescencia recuerdo las obras de Julio Verne, en casa estaban en colección, y las novelas de Sandokan que unían aventura con romanticismo. "Pablo y Virginia" de Bernardín de Saint-Pierre fue el primer regalo del que luego sería mi marido cuando cumplí los 17 años. Recuerdo también, más bebido que leído, "Historias de Saint Michel" (¿de Michel Hendel?, no recuerdo bien), y las novelas de Pear Buck, casi todas. Y ya de adulta: "Las tentaciones de San Antonio" de Gustave Flaubert, "Gaspar, Melchor y Baltasar de Michel Tournier, "Casa de Campo", de José Donoso, "Metamorfosis" de Franz Kafka, ¨Rayuela" de Cortázar, "Cien años de Soledad" de García Marquez, "La colmena" de C. J. Cela, y Borges (todo él), y poesía, siempre poesía. Muchos otros, de los que aún guardo bastantes, no me acuerdo, tendría que volverlos a leer, pero no me apetece empezar de nuevo.

Os quiere. Marsa

ASUNTO PELIAGUDO

Perdido entre los vericuetos del camino nebuloso que conduce al café, se encuentra aún el amigo Enrique, quien aquí se puede ver, pregunta que te pregunta.

Dice que el sistema le pide correo y contraseña: coloca lo pedido, pero la contraseña no la reconoce. Es algo que les ha pasado a otros, pero no sé cómo solucionar. Si alguna buena samaritana ayuda con una buena receta, quedaría muy agradecida.

El asunto de este café se pone peliagudo. Muy seguido, me apetece beber una copa NO VIRTUAL. Justo en este momento, termino con lo último que quedaba al fondo: la aceituna del martini seco. Me he contagiado, por lo que prometo dedicarme sólo a la cafeína de ahora en adelante, reconociendo, eso sí, que mi voluntad flaquea.

Dicen que el pensamiento atrae las cosas, malas y buenas. ¿Será posible que el tal pensamiento o predisposición, mueve físicamente las cosas? Llego a una ventanilla de atención al público y justo en ese momento, ocurre un percance con mis papeles, no están, hay errores, se perdieron.

Cuando voy con el carro de compras a cargar el auto en el supermercado, sabré dónde está el mío porque invariablemente hay uno o varios carros vacíos cerrándole el paso. Y así en todo, aún a pesar de que soy persona que siempre cree en los portentos.

En fin, ya es martes y me despido. ¡Feliz día!

Del dicho al hecho

Fue la única imagen de hombre de boina que encontré (aunque nunca lo vi manejando una escoba) y que de cierta manera ilustra al nuevo parroquiano Enrique. Ayer lo vi, lo felicité por haber entrado, pero ahora no sabe qué hacer para escribir un mensaje. Le aparece en pantalla algo así como la obligación de llenar un perfil ¿?. Le dije que no se preocupara por eso y tratara de encontrar la creación de entradas. Tiene escasísima experiencia en internet y espero que sea lo suficientemente porfiado para encontrar el camino.

Aclaro así los motivos de fuerza mayor que tiene para no responder a las gentiles palabras de bienvenida de ustedes, con la presteza que merecen.

¡Feliz domingo a todas y /os!

BIENVENIDA

al ilustrísimo Enrique D. Lamas que se ha dignado aceptar la invitación al café Mozart. Lo veo llegar con aire dubitativo, quitándose la boina (que después dejará olvidada por ahí) y cargando con algunos papeles misteriosos que versan sobre su última teoría revolucionaria.

¡Adelante! En la barra podrá encontrar la variadísima provisión de vinos y licores a su entera disposición. La garzona Leonor, la bella, se acerca solícita para acatar sus órdenes publicables.

Esperamos que se sienta aquí en completa confianza para confiarnos sus pensamientos.

Hasta pronto.

CALOR

Salí a regar en la noche de un día caluroso en extremo. Al contacto con el agua, se elevaba el calor desde la tierra como aliento opresivo. Sin embargo, en el ya temprano oscurecimiento, se nota la proximidad del otoño, el fin de la buena temporada. Para otros significará el primer indicio de la primavera.

Para borrar la impresión, entro al café y pido champaña con helado de piña y unas gotas de cognac, pues es algo que me prometo para todas las tardes y todavía no lo he hecho realidad.

Hoy hay luna llena que domina con su porte las luminarias de la calle. Los invito a acompañarme.

Comentario

Comento "SOLOS EN CASA"
Desgraciadamente estas cosas horrorosas suceden. Creo que cada uno debe asumir sus responsabilidades porque todos formamos un conjunto numeroso que llamamos sociedad. Pero el conjunto está compuesto de muchos elementos. Si cada uno de dichos elementos cumple con el rol que le tocó desempeñar en este complicado mundo en que vivimos, y deja de echar balones fuera, los problemas se solucionarían. Sé que esto es una utopía. Lo he tocado con las manos, me gusta experimentar lo que me conmueve y por eso estuve trabajando un año y medio en una ONG de ayuda a mujeres maltratadas. Allí comprobé que el Mal existe. He visto cosas muy graves. Claro que cada uno está marcado por las circunstancias pero también puede elegir. Es más fácil y cómodo deshacerse de los errores pasándolos a otros. Padres, maridos, esposas, hermanos, hijos, etc. Pero un día hay que madurar y hacer los "deberes". Y conectar con "los otros" que al fin y al cabo nos atañe a todos. Tener un poco de empatía y ser más considerados es una buena receta, sólo hay que ponerla en práctica.
¡Un abrazo queridas y queridos!

SOBRE LA VIDA Y LA MUERTE

Hola a todas y todos otra vez, como verán hoy estoy inspirada, Werner ya me sirvió tres cafés y estoy a tope de cafeína. Espero que esto sea de su agrado:
No son divagaciones (con la muerte no se juega, jejeje)

BOMBAY, 14 DE MARZO DE 1948
Interlocutor: El hecho de la muerte nos salta a todos a la cara; sin embargo su misterio jamás se ha resuelto. ¿Tiene que ser siempre así?

Jiddu Krishnamurti: ¿Por qué existe el miedo a la muerte? El miedo existe cuando nos aferramos a la continuidad. La acción incompleta engendra el miedo a la muerte. Éste existirá mientras exista el deseo de continuidad en el carácter, en la acción, en la capacidad, en el nombre y demás. En tanto haya acción en busca de un resultado, tiene que existir el pensador que busca la continuidad. El miedo surge cuando esta continuidad se ve amenazada por la muerte. Hay pues, miedo a la muerte mientras existe el deseo de continuidad.

Lo que continúa se desintegra. Cualquier forma de continuidad, por noble que sea es un proceso de desintegración. En la continuidad jamás hay renovación y sólo en la renovación hay libertad respecto al miedo a la muerte. Si viéramos la verdad en esto, veríamos la verdad en lo falso. Entonces habría renovación respecto de lo falso. Entonces no habría miedo a la muerte. De este modo, el vivir, el experimentar, está en el presente y no es un medio de continuidad.
¿Es posible vivir renovándose de instante en instante?

La renovación existe sólo en la terminación y no en la continuidad. En el intervalo entre la terminación de un problema y el comienzo de otro, hay renovación.
La muerte, el estado de no continuidad, el estado de renacimiento, es lo desconocido. La mente, que es el resultado de la continuidad, no puede conocer lo desconocido. Sólo puede conocer lo conocido. Sólo puede actuar y tener su existencia en lo conocido, que es continuo. Por eso lo conocido teme a lo desconocido. Lo conocido jamás puede conocer lo desconocido y así la muerte sigue siendo el misterio. Si hay una terminación de instante en instante, de día en día, en esta terminación se manifiesta lo desconocido.

La inmortalidad no es la continuación del “yo”. El “yo” y “lo mío” pertenecen al tiempo, son el resultado de la acción dirigida a un fin. No hay, pues, relación entre el “yo” y “lo mío” y aquello que es inmorta, intemporal. Nos gustaría pensar que hay una relación, pero esto es ilusorio. Aquello que es inmortal no puede ser encerrado en lo que es mortal.Lo inmensurable no puede ser atrapado en la red del tiempo.

Hay miedo a la muerte donde hay búsqueda de realización personal. La búsqueda de realización no termina nunca. El deseo está buscando y cambiando constantemente el objeto de realización y así está atrapado en la red del tiempo. Así, la búsqueda de realización propia es otra forma de continuidad, y la frustración busca en la muerte la forma de continuar.
La verdad no es continua.

La verdad es un estado del ser y el ser es acción sin tiempo. Este ser puede experimentarse sólo cuando el deseo, que da origen a la continuidad, es comprendido de manera completa y total. El pensamiento se basa en el pasado; por lo tanto, el pensamiento no puede conocer lo desconocido, lo inmensurable. El proceso del pensamiento debe llegar a su fin. Sólo entonces se manifiesta lo incognoscible.
Un abrazo enorme!!!!Laia

DE MIQUEL Y DANA

En la primera frase se coló la palabra -una-, disculpen las molestias, otro abrazo, Laia.

Buenas tardes a todas y todos! son las 15.08 y no veo a nadie por acá ¿Será que todavía no se levantaron? entonces les voy a contar una que:

...Pasaron algunos años, pocos, y Miquel solo pensaba en Dana, su amor era más fuerte que su voluntad, intentaba cruzarse con ella “por casualidad”, verla lo matenía vivo.
Un día se decidió. Llegó hasta la puerta de su casa y tocó el timbre. Tomaron café juntos y conversaron en la cocina durante horas. En la puerta de la nevera, adeherida con un pequeño imán, había una foto de ellos, Miquel y Dana, con las bicis, rodando por una carretera de Mallorca, era el mes de febrero de hacía algunos años y los almendros habían dado a luz a millones de flores blancas y rosadas. Miquel no dudó más, ¡Ella lo había estado esperando todos esos años! .
-----------------------------

Es lunes y hay mercado; Dana sale de su casa. Recorre los puestos con esa alegría que la caracteriza, los colores de los frutos se reflejan en sus ojos color miel; respira con placer el rojo de las manzanas, el naranja de las mandarinas, el violeta de las berenjenas, ellos recorren su cuerpo por dentro llenándolo de fuerza y paz a la vez.
Miquel estuvo en su casa esta mañana. Le contó que después que lo despidieran de su trabajo, se sintió ahogado, necesitaba evadirse, en casa se sentía fatal, no soportaba a Elvira, ni siquiera a los niños. Así que decidió tomarse un descanso y se marchó a recorrer Vietnam en bicicleta. Tres meses. Allí se sintió libre, dueño del mundo. El dinero de la indemnización le bastó justito.
Total, el sabía que los padres de Elvira ayudarían con los gastos, seguro que no les faltaría nada. Cuando regresó se dedicó a pintar al óleo. Desde niño había tenido esa vocación y ¿por qué no aprovechar ahora que estaba en el paro? Decía, ¿qué mal hago? no bebo, no soy jugador, no salgo con mujeres... Elvira y él ya no dormían juntos, a pesar de que ahora sí había sitio en la cama. (Mientras estuvo ausente, su mujer había reaccionado y empezó una dieta y ejercicio y había recuperado la silueta.)
-¡No entiendo por qué me abandonó, y además se llevó a los mellizos!-le decía a Dana.
Cuando Elvira se marchó, él tuvo que buscar trabajo. Por suerte lo encontró en el Café Mozart. Pidió al dueño que le pagara el sueldo en negro, no fuera a ser que le descontaran la manutención de los niños.
Está feliz junto a Dana que va por el mercado respirando el color de las frutas... Fin. (Ah... mi suegra murió en el ínterin.)
¡Un abrazote a todas y todos!

SOLOS EN CASA

- A dormir que voy a salir. Volveré pronto.

El padre trabaja de noche. La madre se aburre. La tele se rompió hace días y en la casa no apetece estar. Dos habitaciones diminutas en las que se extienden por la noche colchones en el suelo, después de arrinconar unas cuantas sillas desvencijadas y una mesa, cuyo tablero va perdiendo por las esquinas el forro de fórmica marrón. En otro rincón unas bolsas de basura con nombres de diferentes establecimientos, que nadie recuerda sacar a la calle y se van amontonando, y unas cajas de cartón con botellas de plástico vacías. Sobre las sillas montones de ropa que algún día estrenaron otros niños, en otras casas.

Las ventanas bien cerradas, se ocultan tras unas mantas y unas colchas viejas para que el aire frío no penetre por las mil rendijas de su carcomida madera y por los cristales que se rompieron hace tiempo, y el padre sustituyó por unos cartones clavados con puntillas. Un brasero de carbón, que se enciende cada mañana, caldea la vivienda.

La madre ha salido. Los pequeños duermen. Solamente permanece con los ojos abiertos, en la oscuridad que ilumina las ascuas del brasero, Tomás, de ocho años, el mayor de los cuatro. Oye la respiración suave y acompasada de sus hermanos y observa el movimiento de extrañas sombras provocadas por alguna llamita, en la pared enrojecida por la luz de las brasas. Poco a poco se queda dormido

Se despierta tosiendo, oye llorar a su lado, pero no puede ver quién llora. Todo está lleno de humo y en el rincón del brasero, grandes llamaradas devoran todo lo que encuentran.

Casi no puede respirar, le pican los ojos, se levanta. A tientas agarra al que llora a su lado, tira de él y se encamina hacia donde sabe que se encuentra la cuna de la más pequeña. Sin soltar al que llora y tose, medio ahogado, agarra al bebé con el brazo que le queda libre. ¡Cómo pesa!. Con ellos se dirige a trompicones hacia la puerta.

Sujeta al hermano contra la pared con una pierna y consigue abrir la puerta. Ya están fuera, el humo inunda la escalera. Baja como puede, casi a ciegas, sin soltar a los pequeños y llegan a la calle.

Vuelve la cabeza hacia la casa y ve cómo las llamas salen por las ventanas. Mira a los hermanos, la niña no llora, ¿sigue durmiendo?. Es raro, parece que no se entera. Tirando de ellos cruza a la otra acera.

Sienta al hermano en el bordillo y le deja a la niña sobre las rodillas.
- Quédate con ella, voy a por Pepe.
Comienzan a oírse gritos. Gentes aterradas que salen a las ventanas y otras que aparecen en la, hasta ahora, desierta calle. Es noche cerrada y fría.
Tomás vuelve hacia su casa y quiere entrar de nuevo. En el portal un vecino, a voces, intenta pararlo. Le agarra del brazo impidiéndoselo.
- Déjeme, Pepe está arriba.

No consigue desasirse, le arrastran alejándole. Mira hacia atrás, y las ventanas le parecen enormes ojos furiosos. Un humo denso anuncia la catástrofe y se va extendiendo sobre los tejados.

Llegan los bomberos, ¡qué desgarrador grito el de sus sirenas!. Qué diferente al alegre campaneo y al fantástico sonido de otras veces. Contempla aturdido la extinción del fuego. ¡Poderosa agua! ¿Y los bomberos?... auténticos ángeles disfrazados, en guerra con los infiernos.

Alguien le abraza con fuerza contra su vientre y sus piernas, es su madre que grita horrorizada:
- ¡Ay Tomás, estás a salvo! ¡La niña está muerta! ¡Cuando se entere tu padre! ¿Y Pepe?

Gruesas lágrimas resbalan por la cara ennegrecida de Tomás. La mira con sus grandes ojos muy abiertos, sin comprender el por qué de lo sucedido.
- No pude sacarlo madre, ¡no pude!

M.R. Comas (1990)

Buenos días a todos!!!! Después de la juerga de anoche, aún con resaca, vengo en busca de mi reconfortante cafecito mañanero. Al final brindé con el piscosauer de Galvarino que me hizo dar vueltas la cabeza (yo creo que me quiso marear a propósito, quien sabe con qué fines, buenos o malos según se mire) pero que nadie se ponga celosa porque este chico, ya sabemos que es así con todas, un enamorado del amor. Un Micifuz.
¡Gracias a todas y a todos por ser como son, fue el mejor cumpleaños de mi vida!
Pasando al tema de Miquel, me contó mi suegra, que hace tres o cuatro años, cuando todavía trabajaba en la multinacional, a Miquel se le terminó el amor a su esposa. Fue justo cuando conoció a Dana, en una cicloturista. Y se enamoró. Su actitud cambió en casa aunque seguía ocupándose de los mellizos con esmero. Fumaba demasiado y cuánto más fumaba él, más comía ella. Llegó a ocupar tanto sitio en la cama que Miquel se tuvo que acostumbrar a dormir acurrucado en una franja estrecha. Él le declaró su amor a Dana pero ésta lo rechazó, no porque no le gustara, sino porque él tenía que resolver su situación con Elvira, su mujer.
Pero, ahí viene Leonor con mi café, y con mala cara. Pará mí que no tiene quien la abrace, ¡pobre chica!.
Bueno no me enrollo más ¡Que tengan un buen día!

Entro en el Mozart, está vacío, es temprano y están preparando todo para cuando empiece a llegar la gente. Pronto estarán aquí Laura, Galvarino, Evi, Conxa, Abi, Marsa…..El rincón preferido de Galvarino está poblado de sus personajes, cuando llegue los encontrará. El piano está cerrado, aún conserva en sus teclas la energía de Amadeo de la noche anterior. Siempre no fue piano; antes era árbol.
Hoy no viene Miquel, el camarero, tiene el día libre. Él tampoco fue siempre camarero. Trabajaba en una multinacional, pero lo despidieron, decían que por la crisis. Por la misma fecha su esposa, le comunicó que lo dejaba, que tenía un amante. ¡Se le vino el mundo encima! No solo por él, también por los mellizos, sus hijos, que ahora tienen 12 añitos.
Se acerca Leonor, la camarera, como siempre un poco malhumorada. Así que yo también mantengo la distancia y le pido un albariño sin entrar en confianzas. No suelo beber alcohol pero hoy haré la excepción, es mi cumpleaños. Espero tranquilamente a los demás e imagino al espíritu de Sam, el pianista negro de Casablanca pululando por el piano y por todos los pianos del mundo.
¡Besote! Laia.

Me acomodo en una mesa cerca de la ventana y veo que el camarero nuevo (se llama Miquel, creo) viene hacia mí, con una sonrisa toma mi pedido, (café con leche y tostadas). Mientras espero, siento el calor del sol asomando entre nubes oscuras, que pega en la vidriera. Afuera hace frío. La gente pasa presurosa con las manos en los bolsillos. Para la tarde se espera nieve otra vez. ¿Les cuento un “coti” de Miquel? Me dijo mi suegra, que es su vecina (y siempre se entera de todo ¿para qué negarlo?) que el chico tiene una novia nueva. Ella es deportista y él está encantado.
Pero, bueno, aquí viene mi café ¡qué bien huele! Y mis tostadas.

(En este espacio va una tazá de rico y humente café, pero no se pegó, lo siento)

Bueno, un abrazo a todos y hasta prontito.

Hola Laura

Hola Laura, me cuenta nuestro amigo Galvarino que tú iniciaste este blog ¡qué genia!, que eres chilena y una gran persona. Supongo que sabrás disimular mis errores de novata y espero y deseo que nos vayamos conociendo poco a poco, un fuerte abrazo. Laia.

imposiciones

Amigos, me gustaría tanto hacer varios comentarios a lo por Uds. escrito.

Se me acabó la feria; de nuevo al laburo, y estoy tapada de trabajo. En cuanto pueda, regreso con escritos un poco más sustanciosos.

Un abrazo a tod@s !!!!!!!!!!!!

Explicaciones

Con la duda razonable de que tal vez no todas(os) habían visto los saludos de las dos nuevas parroquianas, me he permitido copiar y pegar sus saludos desde los comentarios a las entradas más nuevas.
En todo caso olvidé explicar a las recién llegadas, que para publicar hay que irse arriba a la derecha y pinchar nueva entrada. No sé si estas explicaciones sobran, pero como yo siempre tengo problemas en los blogs, pienso que los demás también las tienen.
Ahora, Amadeo, hermano,deléitanos con Piazolla. Y tal vez nos animamos y salimos a la pista.
Leonor, cielo! Sírvenos a las nuevas amigas y a mí una copita de absenta, aquel famoso brebaje que bebía nuestro amigo Allan Poe! Salud Conxita! Salud Laia!

Ya ve querida tía Laura como a veces puedo ser un buen anfitrión!

Hola a todos!

Conxa Sanchez dijo...

¡Hola a todos y gracias por la bienvenida! Lo cierto es que estoy hecha un lío y un manojo de nervios. Vereis...yo, Frida, tambien soy Conxa, y es que para entrar en este vuestro sacro refugio he tenido que acceder por dos cuentas diferentes. Buenooo... pues ya no puedo disfrazarme de Matahari ni cantante de opera. Soy Conxa, y estoy encantada de estar entre vosotros.

2 de febrero de 2009 14:21

Gracias por la bienvenida!

laia_444 dijo...

Hola chicas, gracias por la bienvenida, Laura, Marsa, Elvi, Abi (el nombre de Laia es el de un personaje de un libro de Isabel Clará Simó: "Dones")¡un abrazo de oso a todas!

Jiddu Krishnamurti

Mientras tomo mi cortado, son las 7.30 de la mañana, les cuento que el artículo que transcribo en la anterior entrada es del Diario de Krishnamurti, por si no lo conocen aclaro que es un filósofo de nuestra época, murió no hace muchos años a edad muy avanzada. Perdón por el fallo. Ahora voy a comer el croasant que me acaba de traer el camarero, no sé su nombre, es un chico muy guapo y simpático si no lo conocen debe ser nuevo. Un abrazote.

El espacio fundamental

Aún tan temprano en la mañana, el sol ardía y quemaba. No corría ni una brisa y todas las hojas permanecían inmóviles. En el antiguo templo hacía fresco y el ambiente era agradable. Había oscuridad allí, después de la luz intensa del sol; en los corredores parecía haber poca gente esa mañana y el estrecho pasadizo estaba más oscuro todavía. Este pasadizo conducía a un amplio corredor que llevaba hasta un santuario interior. Se sentía un fuerte aroma a flores y a incienso de muchos siglos. Un centenar de brahamines, recientemente bañados, vestidos con limpios taparrabos blancos, estaban cantando. El sánscrito es un idioma poderoso, resuena con profundidad. Los viejos muros vibraban, casi estremeciéndose con el sonido de las cien voces. La dignidad del sonido era increíble y lo sagrado del momento estaba más allá de las palabras. No eran las palabras las que despertaban esta inmensidad, sino la profundidad del sonido de muchos miles de años contenido entre estos muros y el espacio inconmensurable que había más allá de ellos. No era el significado de aquellas palabras, ni la claridad con que las pronunciaban, ni la sombría belleza del templo, sino el poder del sonido que rompía los muros y las limitaciones de la mente humana. El canto de un pájaro, la flauta distante, la brisa entre las hojas, todas estas cosas derrumban los muros que los seres humanos han creado para sí mismos.
En las grandes catedrales y las bellas mezquitas, los cánticos y las recitaciones de sus libros sagrados, es el sonido el que abre el corazón a las lágrimas y a la belleza. Sin espacio no hay belleza, sin espacio solo tenemos muros y medidas, sin espacio no hay profundidad, sin espacio solamente hay pobreza interna y externa. ¡Tenemos tan poco espacio en nuestra mente! Ésta se encuentra atestada, repleta de palabras, recuerdos,conocimientos, experiencias y problemas. Todo ello dificilmente deja espacio alguno, tan solo el interminable parloteo del pensamiento. Sin espacio interno o externo nos volvemos desagradables y violentos. Todo necesita espacio para vivir, para jugar y cantar. Lo sagrado no puede amar sin espacio. No tenemos espacio cuando nos aferramos a las cosas, cuando hay pesadumbre, cuando nos convertimos en el centro del universo. El espacio que ocupamos es el espacio que el pensamiento ha edificado alrededor de nosotros y eso significa desdicha y confusión. El espacio que el pensamiento ha creado es la división entre el "tú" y el "yo", entre "nosotros" y "ellos". Esta división es el dolor que no tiene fin. Ahí está ese árbol solitario en un amplio, verde campo abierto.

Travesía comercial.

Travesía comercial

Calle empinada que serpentea
desde una fuente hasta un olivo.
Una campana llamando a misa.
Olor de bollos recién cocidos.
Altas adelfas en la plazuela,
alegres coronan
una cabeza de bronce nuevo.

Una pareja extiende las notas
de un violín y una guitarra
y escuchan el sonido del metal
que arrojan los falsos melómanos
engreídos de sí,
y acumuladores de lo inútil.

Ella, gestante,
interroga con su cuerpo.
Él, relajado,
exhibe la herrumbre de sus dientes.
Juntos, con técnica académica
y los ojos cerrados, interpretan a Bach.

Mª Rosa Comas (Palma de Mallorca)


P.N. No recuerdo si ya la conocéis, ¿cómo saberlo si nos quedamos sin archivos?